Mi pecho afloja

sus densos revoltijos

cuando mamá dice

vamos a casa.

 

El crujido de la puerta

del garaje viejo despierta el golpeteo

ansioso e incesante

de mi pie izquierdo.

 

A través de la puerta me acuesto

boca abajo en el sofá amarillo.

Abrazo el sofá como mi amor

verdadero que no voy a ver otra vez.

 

¿Cómo estar conectada a un objeto

que no me mira?

¿Conectada a un lugar

que no sabe que es mi hogar?

 

Mi pecho empieza a trazar diseños complicados otra vez.



La combinación en este hogar,

repleta de objetos

que sólo tienen significados

que la gente falsamente da.

 

¿Por qué entonces encuentro comodidad en

el tacto frío de la azulejada cocina y suave en las plantas de los pies,

el sonido quejoso de la lavadora

y este sofá amarillo y sucio?

 

Cuando este sofá sea un fósil y la casa esté bajo el agua,

yo solo encontraré hogar en las zapatillas deportivas  apestosas de mi padre,

Los trazos de pelo de mi perro en mi gabardina

y en los pasos fuertes y melodiosos de mamá.

My chest unclenches itself from

its tight jumble of knots

when mom says

let’s go home.

 

The creaking sound of the old garage

door opens and stops the

incessant anxious tapping of

of my left foot.

 

Through the door to lie face down

on that yellow yellow couch.

I hug the sofa as it is my true love

who I will never see again.

 

How am I attached to an object 

that doesn’t see me?

Attached to a place that

doesn’t know it’s a home?

 

My chest begins knotting itself into little elaborate designs again.

 

This home is only a structure,

a place full of objects

that only have meaning because of

the humans who falsely gave it to them.

 

Why is it then that I find comfort in

the touch of the cold smooth kitchen tiles on the soles my feet,

the wishing and washing noise from the laundry machine,

And this dirty and pilled yellow yellow couch?

 

When this couch is in a landmine and this house is underwater,

I will only find home in the sweet and stinky smell of my dad’s running clothes,

the dry dirty pieces of dog hair on my trench coat,

and the mighty and melodious steps of my mom pacing upstairs.